Mellom disse fire veggene vi bor i

Jeg pleide å føle meg så liten i dette rommet. Som om det var hele verdenen, noe det faktisk var noen ganger. Andre ganger kokte jeg over, og deler av meg rant nedover veggene. Jeg skiftet konstant mellom å være en fugl fanget i et bur og et bur på leting etter en fugl*. Jeg har kanskje forlatt reiret, men de følelsene er fortsatt bosatt hos meg.

*Franz Kafka

Tog

Når det eneste konstante i livet er forandring, er det godt å vite at toget til Gjøvik alltid går fra spor seksten. I dag er ikke det tilfellet. I dag går det fra spor femten. Ett tall har tydeligvis mye å si, for det er første gangen jeg opplever at toget til Gjøvik er stappfullt. Jeg går igjennom alle vognene med kofferten på slep. Jeg merker hvor fort jeg blir utilpass og hvordan menneskene som allerede har kapret et sete ikke gjør det lettere for meg. Det slår meg at jeg savner England og ordet "sorry". Jeg savner engelskmennenes hyppig bruk av det og hvordan de hele tiden unnskylder seg fordi de ikke vil gjøre menneskene rundt seg utilpass. Jeg innser at hvis jeg vil sitte, må jeg sitte ved en fremmed. Etter tolv år i Norge, har jeg lært at da velger man heller å stå. Men jeg innser også at den anspente og pinlige stemningen ved å sitte ved en fremmed er en liten pris å betale for komforten et sete tilbyr. For en fremmed er bare en venn du ikke har møtt ennå*. Eller? I disse moderne tider virker dette langt fra sannheten. Noen ganger kjenner jeg at tunga klør etter å stille fremmede  mennesker spørsmål. Hva er det du leser? Er det pensum, eller er du oppriktig interessert i Dostojevskij? Hva slags musikk er det som kommer ut av de øretelefonene? Er det en viss sang du har på repeat, eller har du ipoden på shuffle? Are you coming or going? Drar du hjemmefra, eller er du på vei hjem, som meg? Jeg uttaler selvsagt ikke disse ordene, og togreisen blir brukt til å skrive blogginnlegg i stedet.

*Will Rogers

Jag går i vinterskor på hösten; alltid förberedd för storm

I stedet for å se ned på den gjørmete stien, dekket av fremmedes fotspor, ser jeg, til en forandring, opp på trærne. Høstvinden har strippet dem for bladene, og de står halvnakne. Jeg lurer på om jeg skal gjøre det samme; la høsten frata meg alle disse lagene som jeg ellers beskytter meg med.

Jeg får besøk av storebror som                

                                 drömmer om det liv dom visar han på tv,
                                 han vill alltid vara som dom,
                                 men jag vill ha han som han e min bor, käre storebror.

Han snakker om soldatyrket og giftermål, og jeg lurer på hvor det ble av tiden. Den tiden da han fikk utdelt rollen som min beskytter, et par sko han fylte, fyller og vil fylle perfekt, for alltid.

Jeg får besøk av han jeg er storesøster for, til tross for at han overstiger meg på alle områder. Hans engasjement er inspirerende, og jeg lurer på om han vet at han er mitt forbilde.

Også får jeg besøk av min gode (en av de aller beste) venninne, og Oslo blir plutselig mye mindre ensomt og vakrere, og vi får bekreftet at kafèn virkelig er posiens venteværelse*.

            

               
*(Hermann Kesten)
alle bildene er hentet fra whi

October, be kind

Photoshoot med brodern '09

For et år siden seilte jeg på fremmed farvann. Det viste seg at jeg var fortapt, men der og da betydde det alt.

Jeg spiser Snack-a-Jacks, men det smaker ikke det samme.

Nå er dagene helt identiske; skole, hjem, tv-serier, trening, skole, hjem, trening, tv-serier. Jeg går en omvei fra skolen for å få et change of scenery. Det er en liten trøst i at jeg kan sette meg inn i en helt annen verden, leve gjennom andre mennesker, selv om de er ikke-eksisterende. Jeg prøver å finne meg selv i for lengst døde forfatteres ord, selv om jeg og ei venninne (og tydeligvis George Bernard Shaw*) er enige om at meningen ikke er å finne seg selv, men at man med årene blir mer og mer seg selv. Det er ikke et definitivt to-streker-under-svaret-svar på hvem man er, noen man må ha blitt innen man dør. Man er bare et sum av valg og erfaringer. Og noen ganger føler jeg en panikk i halsen som truer med å kvele meg, panikk over at dette er det eneste jeg kommer til å føle; en konstant lengsel, mens jeg venter på svar.

*"Life isn't about finding yourself. Life is about creating yourself."

21.07.09

kilde

I lost myself the other night. But not completely. It was like the version of me that is obsessed with self-control and leaves things unsaid just turned the other cheek. Words that would otherwise burn my tongue, flew out of my mouth and they didn't break anything. I found myself moving on the dancefloor, breathing in the music and releasing it through my feet. I was dancing with a boy who was the first to make me feel discovered. He used to look at me, and all of a sudden it felt like I wasn't wearing any clothes. It's like when you cut your hair an inch or two and nobody notices for a while, until someone comes along and gives you a compliment. I felt the same that night, only it was more thrilling than frightening. I want to take that liquid and hand it out to people on the street, slip it in their coffee cups, make them feel like I felt; liberated, discovered, guilt free. You can have all the freedom in the world, but when you can't say what you need to say, when you need to say it, there's still something holding you back.  I wonder how many words go unsaid everyday. Imagine all the words you want to say but never have, and then imagine all of the words you dream of hearing. The world may be drowning in unspoken words.

-snart skrevet ut en dagbok jeg har hatt i over to år. dette var første innlegg. var litt fristende å rette på tegnsetning og omformulere setninger, men dette er altså tankene til en naiv sytten(snart atten)åring, i reneste form.

But then one day, you feel something else

kilde

Jeg kjente det i dag; en stor og mektig følelse forkledd som liten og flyktig i ulvens fåreklær. Den steg sakte til overflaten og tok meg på senga. Den slo meg, slik den kalde høstlufta slår meg og jeg innser at halve september har passert. Jeg tok imot den, slik jeg tar imot de gule og allerede fallende blandene.

Hjernen min var et åpent sår som samlet smuss, hver eneste tanke giftere enn den andre. Det såret er nå leget. Jeg føler det igjen, og det er ingen tvil om dens opprinnelse; det er følelsen av frihet.

Byen jeg bor i, som snart vil bo i meg

Oslo er vuggesang. En vuggesang jeg aldri har hørt før, men som synger meg inn i dyp søvn. Oslo er hanesang. En hanesang jeg hører èn gang i året (men som jeg ikke har hørt på syvhundreogtretti dager) som vekker meg brått, men varsomt. Oslo er drømmene jeg husker, og som jeg lever på lenge etter jeg har stått opp.

Oslo er pennestreker på resirkulert papir. Oslo er velformulerte mennesker, ordelskere.

Oslo er meet cutes med naboen jeg må motta posten til fordi han er bortreist, og joggeren jeg finner lommeboken til. Det er kanskje ingen progresjon i disse møtene, men Oslo gir meg en mulighet, en sjanse.

Oslo er terskelen til voksenlivet, hvis høyde er lett å gå over, men gir også god utsikt til fortiden. Oslo lar meg ikke snu tilbake, tar meg i hånden og lover at, fra nå av, skal alt være bedre.

Oslo er inspirasjon. Overalt, hele tiden. Jeg vil fyre opp denne inspirasjonen, som en brann. Jeg vil vokte den, holde den rød og glødende med hender som ikke er redde for å brenne seg. Og jeg vil kjenne på varmen fra flammen på ansiktet, hvis linjer jeg ennå har å lære.

Oslo har hjertet mitt i neven, og jeg stoler blindt på henne. Jeg gir blaffen i om hun gir meg hjertesorg, så lenge hun får hjertet til å dundre.